Письмо незнакомки. Стефан Цвейг

Оригинал взят у [info]success_rigik в Письмо незнакомки. Стефан Цвейг

Молодая, горькая, порой жестоко безответная любовь.
Ее отважно переживал каждый хоть раз в жизни. Но о ней не каждому дано красиво написать.
Я сталкивалась с колоссальными произведениями, которые взахлеб читала, черпала из них что-то новое, узнавала себя, училась. Но есть отдельные чувства, о которых хочется помолчать, сохранить их горьких привкус на губах, терпеть жжение осколков в сердце, и мужественно ждать…вот только чего?!
Одно из таких произведений, на которое я плавно намекаю -
"Письмо незнакомки" Стефана Цвейга.
 
Оно уникально, как минимум, потому что написано пером в волосатых руках мужчины. А каждое слово настолько трепетное, нежное, ранимое и чуткое, что сложно представить, каково было автору писать письмо от имени женщины на тридцати страницах.
А каждом абзаце слова любви и преданности, хранимой в течении жизни. С момента встречи в тринадцатилетнем возрасте, до последнего вздоха.

Эта безответная и не озвученная ранее любовь, долго терзающая глупыми надеждами. Эта горечь непостижимого, и сладость полученного. Хотя бы взгляд, прикосновение. Болящая неузнаваемость глазами любимого, колющая тревога и верная преданность.

"Я жадно вспоминаю каждую мелочь, я помню, словно это было сегодня, тот день, тот час,когда я впервые услышала о тебе, первый раз увидела тебя, и как мне не помнить, если тогда для меня открылся мир!"

" Я изучала тебя, изучала твои привычки, приходивших к тебе людей, и все это не только утоляло моего любопытства, но еще усиливало его…и я не знала, что то любопытство, с которым я подстерегала и подкарауливала тебя, уже означало любовь".

Она не чувствовала ни грамма обиды, тайком выносила под сердцем его ребенка, который сегодня умер. Она каждую минуту искала встречи с ним, мечтая, что в один миг он ее все-таки узнает. Она гуляла под окнами, ходила театр, сдерживая тебя, чтоб не поцеловать его сильные руки с соседнем ложе. В детстве она подбирала его окурки, целуя и храня, словно драгоценность. 
В ее жизни что-то становилось значимым, лишь имея хотя бы тоненькую нить связи с ним. Ее одержимость, привязанность, юношеская любовь, страсть, надуманная идея, не давала ей покоя. 11 лет она прожила после первой встречи в глубоком шумном детстве, посвятив ему свое существование.

"Я не виню тебя, я люблю тебя таким, каков ты есть, пылким и забывчивым, увлекающимся и неверным, я люблю тебя таким, только таким, каким ты был всегда, каким остался и поныне".

Она оставалось в его жизни одной из мимолетных увлечений, милым созданием, изредка мелькавшим в его жизни, таким, которое он никогда не узнавал, и познавал заново с любопытством. 
Она не была его якорем, не вешала ему кнут на шею, а наоборот – подталкивала его вперед.
Она ежегодно дарила ему на День рождения белые розы, которые некогда он подарил ей.
Она жила только им одним, дышала каждой клеточкой. Иногда прикасалась к нему, дрожа от удовольствия и удивления, хоть и растила уже его ребенка.
Но сегодня она не прислала ему цветы. В ней не было дыхания, в ней не было жизни, как и не было его каждый день…с тринадцати лет до последнего вздоха.

Похожие записи:

Самые новые записи: